Alt, hvad der virker ubønhørlig tab af det sidste ord.
Den manglende brik i puslespillet, som du har gemt i et æg kinder overraskelse, låst op, lukkes med et suk af lighter, rewound i avisen, at du var omhyggelig med ikke at rive. Jeg gjorde. Det værste er quell'alluminio meget lys, så glimmer er ligesom indpakning en bog, er det ligesom indpakning en tango. Bolden, siger jeg.
Der kan være frygt første indlæg? Eller er det bare den manglende evne til at erkende behovet for apotropaic, igen og igen. Sisyfos, Tantalus.
De kalder det tortur, men hvis det kun var behov for at føle ufuldstændig, glade fratræden af sin all'incolmabilità være endeløs. Unøjagtige.
Hvad infinire synder ubestemthed.
Estroflettere fordi det er selvstændige tvivl at gå ud over grænsen af det ukendte [denne sætning giver mening i mit hoved, jeg sværger], men alligevel komme til at slikke lænden (alambiccandosi ville sige) af forseglingen, gør.
Enden, raffinire.
Og du står der, foran et ord, der i sig selv og dens modsætning, og igen bliver quest'altalenante dikotomi selv. Har ingen løsning i den handling det. Og du forstår, at det er et fupnummer. Den Intuit uden at have de midler til at reagere på det, og af ubestemthed manke. De siger.
Det sker for mig på det tidspunkt, det var latterligt for os, at vi ikke ville se hinanden godt.
Men ligegyldigt, det er en årvågen søvn, såsom delfiner.
Og du vågner op hver gang, som hvis vi havde lukket øjnene natten før. Og vi er overladt til at tælle årene lige ved hånden. Det er ikke længere nok.
Og skamløst synd infinire.
